Autora: Beatriz Rastaldo
Cañada de Gómez – Argentina
La Vereda de Enfrente
El misterio estaba ahí, en la vereda de enfrente. Tan cerca y sin embargo era un océano indescifrable. El tráfico incesante iba seccionando trazos de los edificios de aquella vereda, como un cuadro abstracto, detenido en un desafío. París estaba en llamas y en su corazón no había una gota de agua.
Se sentó en el umbral de una lujosa vidriera, los transeúntes pasaban, ignorándolo. Otro bohemio en esta ciudad de bohemios locos, seguro pensarían. El ajeno a todo…solo pensaba y pensaba, mientras la vereda de enfrente se acercaba…se alejaba…se apagaba…se encendía.
Su mente se fue poblando de imágenes sepias…su madre sacando brillo a las tacitas de porcelana, su padre, llegando al mediodía y sacándose como si fuese un rito, la gorra siempre debajo de la puerta, su hermano gemelo, solo fue una persona cuando él vivió, fue un niño feliz, un adolescente con sueños y enamorado del futuro, pero un día bruscamente se convirtió en una mitad…su gemelo murió, y así se sintió siempre…la mitad…luego sus padres se convirtieron en sombras dolientes desapareciendo con el tiempo.
Quizás ahí empezó lo de la vereda de enfrente…o no, quizás fue por María, si también por María… su piel de nácar, su risa de campanas Repicando, sus ojos de misterios como estrellas. María y sus mentiras…
Y ahora estaba ahí, antes sus ojos la vereda de enfrente, y el reloj del campanario que le decía que llevaba seis horas, recordando con la mirada fija.
El alba despertaba. París dormía a sus pies, que lentamente dieron los primeros pasos… uno…dos…tres… el tráfico apurado, la calle y sus ruidos, las luces, frenos a destiempo, gritos, la oscuridad en sus ojos cansados.
Inalcanzable, enfrente, la vereda era un océano indiferente ante un corazón sin latidos.
Revista Dúnamis Año 10 Número 12 Febrero 2016
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